Newsletter 7 | Abril 2026
Quando um ciclo se encerra — e a identidade fica sem chão
Recentemente, em uma das primeiras sessões do programa Novos Rumos, um participante — executivo de alto nível, trinta anos de carreira construída tijolo por tijolo — ficou em silêncio por um longo momento antes de se apresentar ao grupo. Então disse, quase para si mesmo: “Percebi agora que não sei me apresentar sem falar do meu cargo.”
Essa frase ficou comigo. Porque durante décadas, a carreira fornece muito mais do que um salário ou um título. Ela fornece estrutura, ritmo, pertencimento, propósito — e, talvez mais do que tudo, uma resposta imediata para a pergunta mais antiga: quem sou eu? O crachá responde antes que a pergunta termine. Diretor. CEO. Sócio. Conselheiro. A identidade se confunde com o papel. O papel vira identidade.
E então um ciclo se encerra. Às vezes escolhido, às vezes imposto. O crachá some. E a pergunta volta — agora sem resposta automática.
Arthur Brooks, professor de Harvard, tem um nome preciso para o que acontece com pessoas de alto desempenho nesse momento: the striver’s curse — a maldição do realizador. Quanto mais extraordinária foi a trajetória, maior o contraste com o vazio que vem depois. O problema, explica Brooks, é triplo: precisamos de conquistas cada vez maiores para nos satisfazer; nossas capacidades para manter o mesmo nível começam a declinar; e ainda assim não nos conformamos — e tentamos trabalhar ainda mais para compensar o que o tempo está levando. Uma armadilha invisível.
O que Brooks propõe como saída não é resignação — é uma mudança de curva. A inteligência fluida, aquela que nos trouxe até aqui — velocidade de raciocínio, resolução de problemas complexos, inovação — atinge seu pico em torno dos 40 anos e declina gradualmente. Mas existe uma segunda curva, que cresce exatamente quando a primeira começa a ceder: a inteligência cristalizada. O reconhecimento de padrões acumulado em décadas. A capacidade de síntese. A sabedoria que sabe quais problemas merecem ser resolvidos — e quais não. O EQ que só o tempo constrói. As duas curvas se cruzam no final dos 40 anos. Quem compreende essa transição não declina — muda de jogo.
Mas compreender não é suficiente. Porque o encerramento de um ciclo longo não é apenas uma mudança de atividade. É uma separação. E, como nos lembra Manfred Kets de Vries, professor de Desenvolvimento de Lideranças do INSEAD, separações envolvem luto — com todas as suas fases: negação, desespero, e finalmente desapego. O telefone para de tocar. A agenda esvazia. A adrenalina constante das decisões urgentes some.
E aqui está o paradoxo central dessa transição: a pessoa que chegou ao topo foi precisamente aquela que tinha as respostas. Que decidia com velocidade. Que não hesitava. Que projetava certeza — porque certeza é o que se esperava dela. E agora, justamente agora, a habilidade mais necessária é a oposta: a capacidade de habitar o não-saber. O que John Keats chamou de negative capability — permanecer nas incertezas, nos mistérios, nas dúvidas, sem correr ansiosamente em busca de uma solução que elimine o desconforto.
Gosto de pensar nessa passagem como uma transição de fazer e provar para ouvir e sintonizar. De ter as respostas para saber fazer as perguntas certas. Não é diminuição — é uma outra forma de inteligência. Uma forma que a segunda metade da vida pede, e que a primeira metade raramente treinou.
E aqui entra algo que minha psicóloga me disse num momento que se tornou um ponto de virada na minha própria vida: “Não estou interessada no que você quer fazer. Quero saber o que você quer sentir.” Essa pergunta me desarmou completamente. E foi ela, em grande parte, que me levou a criar a Anthea.
Porque o que está em jogo nesse próximo capítulo não é apenas encontrar uma nova ocupação. É reescrever o success script — o roteiro construído ao longo de décadas, muitas vezes mais para atender expectativas externas do que para responder a uma voz interna. É descobrir que é possível continuar trabalhando, contribuindo, criando — mas a partir de outros critérios. Menos “o que vou fazer” e mais “com quem quero estar”. Menos performance e mais presença. Menos cargo e mais chamado.
Talvez este seja um bom momento para se perguntar: o que da minha trajetória merece ser levado adiante — não como título, mas como essência? Que tipo de sabedoria acumulei que ainda não encontrou sua melhor forma de expressão? Que versão de mim está esperando para nascer do outro lado desta travessia? E que perguntas estou evitando porque ainda não tenho — e talvez não precise ter — as respostas?
A vida pós-crachá não começa quando você encontra o próximo projeto. Começa quando você para de precisar de um crachá para saber quem é.